A arte da irrelevância

Não perca seu tempo comigo. Sou só um cachorro morto. Já não faço movimento algum, não vou morder ninguém. O único mal que posso fazer é, caso fique aqui por muito tempo, transmitir alguma doença. Fora o mau cheiro que irei exalar. Fora isso, não existe a menor razão em se preocupar comigo. Hoje, sou menos do que um objeto. Sou resultado da imprudência de alguém. Ou do motorista que me atropelou, ou de quem me deixou solto, ou da minha própria irracionalidade. De que vale agora esse seu chute raivoso? Sou só um cachorro morto. Ah, entendi. Você queria me tirar da estrada. Eu estava atrapalhando a passagem do seu carro. Eu poderia sujar seu pára-lama com meu sangue. E você não pode perder tempo comigo. Afinal, sou só um cachorro morto. Estranhamente, não sei a minha origem. Eu era um cão de raça? Se for, provavelmente pode haver um processo contra o meu agressor. Pelos danos causados, morais e financeiros. Talvez haja uma criança doente, sentida pela minha perda. Do outro lado, a defesa alegará que o motorista não pôde evitar o acidente. Se desviasse de mim, poderia atingir crianças que atravessavam a rua. Era área escolar. Havia mesmo crianças atravessando a rua? Não sei, não tenho como saber. Mas seria um álibi. E se eu não for um cão de raça? Se eu for apenas um vira-lata, um cão sem dono? O motorista processaria a prefeitura, pela falta de controle dos animais? A imprensa faria reportagem, tentaria entrevistar o secretário do setor de zoonoses, talvez o prefeito? Pra que tudo isso? Sou só um cachorro morto. A oposição provavelmente usaria os casos, tanto da falta de controle dos animais quanto da falha de segurança no trânsito próximo à escola, como pano de fundo numa campanha contra o prefeito, visando a próxima eleição. Transformariam uma coisa tão pequena, como foi a minha vida, em algo gigantesco, em nome de uma vaidade. E eu sou só um cachorro. Morto, ainda por cima.
E você, aí parado, olhando para mim, imaginando toda essa minha divagação, fica aí. Poderia estar fazendo algo mais útil da sua vida. Mas algo te atrai. Uma obsessão pela tragédia, talvez. Não deveria ser assim. Volte para o seu carro, não foi você quem me matou. Você já me chutou, isso já não tem volta. Agora, me deixe em paz. Afinal, sou só um cachorro morto.